In più di trent’anni di lavoro le stanze sono state tante, ne ricordo bene 8 e molte molte altre passeggere, postazioni mobili di quando la traduzione te la portavi ovunque, anche se non avevano ancora inventato il portatile (e neanche il pc fisso), perché le scrivevi a mano su un quaderno.
Erano la mia camera da ragazza, o diverse cucine, uno spazio ritagliato nella camera da letto matrimoniale, uno studio tutto per me, uno studio per me e per il pianoforte di mia figlia, e ora questa sala da pranzo bella grande luminosa, ma se abbiamo ospiti devo sgombrare il campo.
Se alzo gli occhi dalla traduzione vedo il divano e il quadro con il palazzo delle Nazioni Unite. Quando non ce la faccio più a tradurre mi siedo sul divano o mi ci stendo e penso, leggo, dormo.
Tra tre anni e mezzo scade il contratto d’affitto di questo alloggio, sarà la volta di un’altra stanza del traduttore. Sempre che non smetta prima, ma sono anni (e diverse stanze) che lo dico…
Rossella Bernascone dice di sé: Sono nata nel 2011-2012 del Vikram Samvat (troppo avanti!), l’anno del primo Eurofestival (visto che oggi se ne parla alquanto in Facebook; lo so, domani questa biografia sarà già vecchia, ma succede così anche alle traduzioni). Appartengo a quella generazione che non poteva concepire la traduzione letteraria come unico mestiere. La lista quasi aggiornata di quel che ho fatto la si trova qui. Ho cominciato a insegnare traduzione nel 1987 e non ho ancora finito.
La scelta di uno spazio aperto come “stanza di lavoro” non è certo dovuta al bisogno di sentirmi vicino alla natura (della quale, al contrario, non riesco ad apprezzare la bellezza), quanto piuttosto alla necessità di evitare lo straordinario silenzio che offrono le abitazioni finlandesi. Sarà per i pannelli isolanti, sarà per la proverbiale riservatezza dei vicini, l’assenza di rumori mi provoca disturbi di concentrazione. Questa panchina per me è il luogo ideale di lavoro, almeno per quanto riguarda la sua parte creativa; le correzioni le faccio poi al computer. Le rare grida di bambini al parco giochi vicino, i rumori del bosco e dei passi sulla ghiaia o sulla neve sono per me suoni confortanti, e così, con matita, foglio senza righe e pagine di poesie strappate, traduco sereno. D’inverno seguo le regole che usano le scuole: i bambini giocano fuori fino a -10, ed anch’io resisto fino a quelle temperature, coll’abbigliamento adatto. Le giornate di pioggia insistente o con temperature proibitive (quest’anno con punte di -32) le passo invece nella biblioteca del centro, o a volte in quella itinerante (l’autobus-biblioteca), che ferma non lontano da casa.
Vivo nella stessa casa da trenta anni, un edificio in mattoni costruito nella prima metà del ‘900 tra vigne e osterie, in una zona che nel corso degli anni ’60 è stata completamente urbanizzata con costosi appartamenti (in questi casi gli annunci immobiliari usano il termine “residenziale”). Sono le stesse mura che mi hanno preso in consegna quando ero un “fanciullino” (ma la mia prima e unica precedente residenza si trovava a poca distanza) e mi hanno accompagnato fino ai giorni nostri. Oggi ospitano anche una coniuge e due figlie, una di quasi tre anni e l’altra di pochi giorni. Nel corso degli ultimi anni il tavolo di lavoro è stato spostato più volte tra un angolo della camera da letto, uno del soggiorno e una breve convivenza col tavolo da cucina. I libri popolano tutta la casa. Straboccano da qualsiasi libreria, mobile, comò e comodino. Si riversano come un fiume in piena sul pavimento.
